Рыжик

В жалких попытках подражать...

Тишина. Я в тиши. Окруженный собой.
Смех цикад заставляет мечтать о рубильнике,
чтобы выключить. Чтобы стал под рукой
лед. Как хлеб в холодильнике
с постоянным виденьем духовки
замерзает, так наши размолвки
представляю резьбой напильника

и его острием.
Столь же острым,
как созвёздное тление.
Ни о чем
мысли, чувства и настроения.

За окном
мрачный столб умирающей рысью
скрыться в тень от себя пытается
третий день. И опутаный этой мыслью,
ощущаю себя столбом.
Смеркается.

Скоро синее в небе светило
мне укажет на север дорогу,
где порог. У порога застыло
чувство сильного неприятия Бога,
словно он виноват, что до срока
понял я, что все в жизни – было.
И осколки души жестоко
кинуть в море, чтобы остыло.

Ночь пьяна.
Мысли – бред, и идеи бредовые. И
лишь одно оправдает сполна,
что они – не твои, а мои.
Тишина.